Del autor
Todos conocían a mi padre
Yo sólo tenía historias prestadas.
Sus tíos decían que era un tipazo. Su madre contaba otra versión. Su hermana conoció a un hombre distinto. Y él, el hijo, apenas tenía un suéter tejido, una llamada desde una caseta telefónica y una pregunta que llegó demasiado tarde: ¿vas a ir al funeral? Una memoria breve, honesta y sin adornos sobre armar a un padre con las piezas que otros nos prestan, y sobre la diferencia entre un padre y un papá.
Fragmento · Capítulo 1
—Tu papá era un tipazo.
No recuerdo cuál de mis tíos fue el primero en decírmelo. En las familias pasa eso: las historias se repiten tantas veces que terminan perdiendo dueño.
Un recuerdo te pertenece. Una historia te la prestan.
Y casi todo lo que yo sabía de mi padre durante muchos años eran historias prestadas.
Mis tíos hablaban de Miguel con cariño. Decían que era generoso, que los ayudaba, que les compraba cosas, que los llevaba de vacaciones durante el verano. Uno de ellos, que años después terminaría siendo piloto, todavía recordaba unos Ray-Ban de aviador que mi padre le regaló en los años ochenta.
Lo que no puedo hacer es colocar con claridad la cara de mi padre enfrente de él.
No la recuerdo.
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